Reseña: A Charm of Finches

 

RESEÑA:

A CHARM OF FINCHES

Título:  A Charm of Finches (Venery #2)
Autora:  Suanne Laqueur
Editorial: Amazon Books
Canción Identificada: 




Sinopsis:

“I swear. Give me one more chance and I will make the most of it.”

Ex-hustler Javier Landes is asking for his third chance at love. The third time proves to be the charm when he meets a Manhattan art therapist named Steffen Finch. What starts as casual and curious deepens into a passionate, soulful relationship—everything Jav has ever wanted, and everything he fears losing.

Stef’s business card reads Curator & Sailor. His creativity and insightful nature have made him into a talented therapist, the one to call for tough cases. His professional success can’t conceal a deep need to connect with someone, but Javier Landes is the last person Stef expected.

Geronimo "Geno" Caan is Stef's most challenging case. After a brutal ordeal of sexual assault, Geno's allowing an alter-ego called Mos to make all the decisions, and now lives a double life within a web of lies. Under Stef’s navigation, Geno uses art to express what Mos forbids to be spoken aloud. But as Geno’s attachment to Stef gradually extends to Jav, the boundaries between professional and personal begin to blur.

Over the course of a year, Jav, Stef and Geno form an unexpected and unconventional triangle, revealing how men make love in times of war and how love is a great wisdom made up of small understandings. The long-awaited second book of the Venery series, A Charm of Finches is an epic tale of survival and secrets guaranteed to make you think and feel and remember.

Opinión personal:

NECESITO TONELADAS DE LITROS DE INSULINA AHORA MISMO. 

Estaba metiéndome en arenas peligrosas, y lo sabía, lo supe desde el primer momento, porque este libro, si no me equivoco, está autopublicado en Amazon, no tiene muchas críticas, y tampoco es de este tipo de literatura que haya despegado de manera inequívoca por todos los confines del universo... Sabía que estaba metiéndome en una escritura que no era conocida, con una autora que aún no ha saltado a la fama, pero, aun así, creí que iba a conseguir disfrutar el libro MUCHÍSIMO más de lo poco que me gustó al final. 

A Charm of Finches es una lectura que me duele en el alma decir que no me ha gustado en absoluto, y me duele decir esto especialmente porque sé que la autora ha hecho un trabajo curradísimo, ha removido cielo y tierra por generar una historia personal y de crecimiento enriquecedor que debería haberme bastado, pero, para ser un libro de superación (que ya adelanto que a mí de este estilo me gustan bien poco), era DEMASIADO de flores y arcoíris, es decir, que se daba a los tres personajes centrales un trasfondo horriblemnte doloroso y, sin embargo, en cuestión de tan solo MESES salían todos alegremente de ello como si la terapia consistiera en hacer buenos amigos, encontrar un novio ñoño, y, sobre todo, ser muy muy poco profesional y promover especialmente happiness-friendly en la terapia. 

¡¡¡Qué poco me gustó el libro!! Al inicio tenía una entrada fortísima, con contenido muy, muy heavy, tanto que los primeros capítulos fueron especialmente difíciles de digerir, y supongo que Suanne Laqueur se merece un fortísimo hurra por conseguir ponerme la piel de gallina, y oye, su novela ha tenido que ser excelente como para que desde este rinconcillo de habla hispana del mundo yo haya decidido leerme su libro, pero al poco la historia de superación pasó a ser una historia donde me quedaba clarísimo que la autora quería tan solo dar mensajes de Mr. Wonderful cada párrafo, un sin parar de frases pastelosas, diálogos de ánimo y apoyo y sensiblerías, y, honestamente, muy muy poco trasfondo en lo que de verdad importa, que es la psicología de los personajes. 

Queda claro que después del comienzo del libro cargadito de traumas que nos pone la autora en primera línea de guerra, Suanne Laqueur quiere después que esta especie de enriquecimiento personal, aunque con dificultades, sea la típica historia que regalarle a tu colega con depresión, pero ¡¡¡para nada!!! 

No sé cómo de fiel puede ser esto a los episodios depresivos de la población general, pero la manera en la que se quedaba en la superficie con el porqué de las cosas y simplemente te lanzaba el mensaje de que "sonríe y la vida te sonreirá" me llegaba a enervar tanto que me notaba literalmente hirviendo de rabia. 

Puedo entender que hay gente a la que le molan los libros de autoayuda, esos donde te dicen: "eh, organiza tu cuarto, lava la ropa, viste colorido y saluda a tus vecinos amablemente, y ¡puf! la química inestable de tu cerebro se verá mágicamente curada". Pero una cosa es que en un libro nada profesional de ese estilo te den pautas para llevar una vida feliz y otra cosa es que te coman el tarro TANTO como para que hasta en las novelas el truco para quitarte de una enfermedad mental de caballo porque literalmente has sido violado cuatro días enteros viendo a tu gemelo también sufriendo hasta el suicidio y a tus dos padres muertos sea tan solo hablar con un psicólogo modo colegas, hacer un dibujito donde dices "yo soy la personita pequeña que tiene miedo del monstruo", y que quede TAN bien la cosa. 

Hay miles de personas en cada país primermundista que, sin pasar por eventos tan traumáticos, son incapaces de salir de la depresión en toda su vida, y tienen buen nivel de renta, tienen amigos, pareja, familiares de apoyo, y aun así a lo mejor ven imposible salir del agujero incluso si literalmente no ha habido nada traumático en sus vidas. Pero lo que más detesto de estas novelas de autoayuda es que siempre siempre los protagonistas son gente que ha pasado por horrores inimaginables, víctimas de atrocidades que te hielan la sangre de las venas, y parece que en medio año todo queda maravillosamente resuelto. 

No me enfadaría tanto si no fuera que ADEMÁS se propone como remedio que la terapia clínica no funciona y que es mejor ir a un don artista de la calle a que te vea pintar un ratito, y además te regala frases como "Tienes derecho a llorar", "Tienes amor en tu corazón", "Sigues teniendo la mejor parte de ti", "Tienes un corazón fuerte. Un corazón realmente fuerte", "Tu corazón es más grande que el odio", "Nada va a separarme de tu lado"... Y etc etc etc. De verdad que hay en cada página CIENTOS de frases pastelosas de este estilo, parece que si un tipo alegre va y te dice que tienes un corazón de oro ocurre que ¡puf! depression is no more. 

C'mon estaba hartísima de que en cada capítulo lo único que sanaba las heridas era mensajes extremadamente cheesys, melindrosos, cursis y ridículos. LITERALMENTE LA NOVELA ENTERA ERAN PARRAFADAS Y PARRAFADAS DE MR WONDERFUL.

Agh, me tengo que calmar la mente, porque la autora no merece tanto hate por mi parte, pero yo no podía, simplemente no podía leer sobre algo tan serio, un tema de salud mental tan peliagudo, y ver que al final todo quedaba resuelto si de pronto el terapeuta y su paciente van y se hacen super amigos de toda la vida. 

¿¿¿Dónde está la profesionalidad?? Que el terapeuta, con el nombre de Stef, vaya e INVITE a su casa A DORMIR a su paciente adolescente que ha tratado de suicidarse no es solo mega turbio sino que es inmaduro, irresponsable, asqueroso, y, por si eso no fuera poco, ANTIRREGLAMENTARIO Y LEGALMENTE PENABLE, esta negligencia y mala obra profesional en un Estado de Derecho lo habría llevado Y CON RAZÓN directamente a la cárcel y a perder su rol de terapeuta de por vida, o sea wtf, eso es literalmente manipulación emocional aprovechando la posición de vulnerabilidad de tu paciente NO PUEDES HACER ESO, igual que no puedes establecer exceso contacto físico (los abrazos en muchas terapias la verdad es que consiguen crear un vínculo terapeuta-paciente extremadamente peligroso porque se pasa de la profesionalidad al colegueo y hasta a una unión afectiva que roza la incompetencia y mala acción del psicológo), y tampoco puedes ir soltando frases decoradas con mensajillos bonitos donde parecía que el terapeuta Stef hablaba muchísimo más que su propio paciente Y ENCIMA DE TEMAS PERSONALES. 

Si le dices al paciente "eres valiente" eso no hace una mierda, puede decirlo cualquiera y no es nada nada profesional, las técnicas clínicas cognitivo-conductuales en la novela se pasaban por el forro y luego se quedaban hablando de lo que significaba que el paciente pintara con color rojo en lugar de azul y es como OK???? VA TODO BIEN??? 

Entiendo que hay psicología detrás de los colores pero joder no puedes tratar a un muchacho que acaba de llevar a cabo un intento autolítico después de una violación en masa como si fuera un nene de cinco años que estuviera pintarrajeando en su cuaderno, eso es tan poco profesional como las manchas de Rorscharch LAS CUALES POR CIERTO TAMBIÉN SALEN EN EL LIBRO. 

No sé por qué me molesta tanto pero LO HACE, las técnicas proyectivas son un método clínico extremadamente desfasado que surge del psicoanálisis y no son para nada fiables, se puede complementar con una buena terapia pero hay muchísimos meta-análisis que aseguran que no dan información alguna relevante y mucho menos puedes analizar a un chaval por que en una mancha de tinta vea un pene en lugar de una flor o sea WTF. 

¿¿¿¿Y luego va y este profesional terapeuta mantiene relaciones SEXUALES dentro del propio espacio clínico y junto a chavales que LITERALMENTE han sido traumatizados de por vida por haber sido violados por otros hombres???? O sea what???? PERO TAN HORNY ESTABA STEF QUE NO PODÍA ESPERAR A ECHARSE UN POLVO EN UN PAR DE HORITAS????

QUÉ MIERDA ESTABA LEYENDO????

Sí, lo sé, no estoy siendo NADA estructurada con esta reseña, y os juro que no quería cabrearme tanto haciéndola, porque realmente estoy cien por cien segura de que hay lectores a los que este libro les habrá llegado de maneras inimaginables, gente que necesita escuchar JUSTO lo que Suanne Laqueur dice de manera tan pastelosa en este libro, pero al final la obra se basaba en dar alta autoestima tan solo soltando halagos en cada diálogo, y eso hace DE TODO menos precisamente elevar la autoestima, lo que hace es socavar la motivación intrínseca y generar muchas más inseguridades y falta de competencia percibida (lo cual es una necesidad psicológica muy básica), al menos en la vida real. 

Luego, entiendo que esta obra trabaje en especial el abuso sexual de los hombres que sufren a manos de pederastas también hombres pero ESO NO QUITA que he sentido que las mujeres recibían tan tan poquito espacio que literalmente creo que importantes no he contado a ni una, y en total no deben llegar a más de cinco mujeres en papel SECUNDARIO, quizá mencionada de pasada alguna madre, alguna amiga de la infancia, yo qué sé, o sea, el libro trata de ser abierto de mente respecto a los hombres pero tampoco es cuestión de entrar en cerrazón y abolir a las mujeres, ¿no?

Además, el tema del abuso sexual, que es un tema delicadísimo, en este libro se hablaba en CADA PÁGINA y siempre simplemente mostrando una compasión lastimera que no ayuda, NO AYUDA hacer que las víctimas de abusos sexuales sean vistas como frágiles corazoncillos de pureza, son personas HUMANAS que tienen también ambiciones, objetivos, deseos y ganas por las cosas, son gente con la que es necesario promover fuerza y resiliencia INTERNAS, y no simplemente lloros colectivos o palmaditas en la espalda. 

El tema de la sexualidad de Stef y Jav pensé que me iba a gustar mucho más, pero, honestamente, era increíblemente latoso, porque era todo taaaan romántico que para mí no tiene pase alguno, todo era PERFECTO, sin problemas, el único conflicto que había era precisamente que Jav estaba asustado de que NO HUBIERA conflicto. "Lo que siento por ti jamás antes lo he sentido", "tú eres mi mundo", "soy tu prisionero", "no puedo creer que te haya conocido", y más y más y más...

ADEMÁS luego Jav tampoco se libra, no solo es un sentimental que acababa por sacar lo peor de mí en el sentido de que era pesado y aparatoso en términos sentimentales (parecía que si no expresaba un te quiero con su amor más profundísimo cuarenta veces al día a su novio no se quedaba tranquilo), es que también tenía objetivos en la vida, como ser escritor, que al final eran igual de poco éticos. Por ejemplo, escucha la vida y el caso de Geno, y se siente inspirado, por lo que coge su nombre y fragmentos de su identidad y comienza a hacer poseía y una historia burlesca y bastante desagradable (ADEMÁS DE ESCRITA PÉSIMAMENTE) sobre él, así que, cuando Geno por error lee esos escritos, yo estaba sufriendo muchísimo por el pobre chaval que encima ha sido utilizado como inspiración para una historia erótica CUANDO AÚN SIGUE CON EL TRAUMA DE LA VIOLACIÓN EN MANADA, y encima van Jav y Stef y SE ENFADAN CON ÉL Y DEJAN DE HABLARLE SOLO PORQUE HA LEÍDO ESO???? De veras que no comprendo nada Jav era un pedazo de malnacido por hacer algo tan horrible y además tan poco artístico con la vida de un prácticamente niño que ha vivido un infierno, detesto que parecía que Geno era el malo en esto, o sea es que qué necesidad, wtf. 

Y atención a lo que tengo que decir: NO ESTOY BUSCANDO HOMBRES FUERTOTES E INCAPACES DE LLORAR NI EXPRESAR SUS SENTIMIENTOS, pero la cosa es que detesto las ñoñerías en las relaciones, y en especial en novelas y pelis, porque impiden muchísimo profundizar en las personas DE VERDAD, la gente normal no son personas de corazón puro que babean por la otra persona y son incapaces de ver que todos tenemos nuestras diferencias... 

Además, parecía que Jav y Stef solo eran lo que eran por el otro, no tenían vidas separadas y, cuando estaban a solas, solo pensaban en el otro, además de que no se daban NADA de espacio personal, estaban siempre con los cuerpos pegaditos y no sé si eso es una relación sana o no pero en la literatura es tan tan cargante que siempre se pidieran perdón entre beso y beso es como "dios mío por favor os queréis y punto YA ME HA QUEDADO CLARO". 

No me esperaba una novela taaan pastelosa, no solo era sentimental (que eso es MUY bueno representando a los hombres en la literatura), sino que es que cruzaba el límite y se volvía una cursilada potentemente rosa y llena de lentejuelas. 

Era todo como de arte muy kitsch, por lo que tampoco pude disfrutar con la prosa, que usaba frases muy conocidas mundialmente de apoyo y como tal la originalidad era poca en sus mensajes de ánimo, todo, como digo, parecía sacada de la típica página web de "Te sanaremos viendo tu aura de pureza" o algo por el estilo; entre risas, mimos, flirteos exageradísimos, y tanta conversación sobre el sexo que parecía que poco más importaba en términos de contenido filosófico. 

No sé, me ha parecido un trabajo muy torpe a la hora de presentar emociones en los protagonistas centrales, porque todos estaban hechos para ser puramente CINNAMON ROLLS sin ni un solo detalle de defecto, y, si eso, el pobre Geno, que estaba cargado de dolor, en algún momento dijo algún comentario hosco a Stef, su terapeuta, y solo porque Stef se sintió ofendido LITERALMENTE dejó de tratar a su paciente... ES QUE YO NO AGUANTABA A STEF DIOS ES QUE ERA TAN POCO EXPERTO. 

Voy a parar ya de ya con la reseña porque siento que es un hervidero de odio, comprendo que esta es de las primeras novelas de la autora, se está entrenando, quiere darnos un mensaje de apoyo y de fortaleza pero al final cae en el error de mucha gente de creer que palabras bonitas van a remediar quién sabe cuántos episodios en la vida de traumas y dolor. 

Comprendo que QUIZÁ hay víctimas de abusos sexuales que a los cinco meses ya están manteniendo relaciones sexuales con normalidad y sin necesidad de tratamiento farmacológico ni malos pensamientos ni pánico con las personas, pero venga ya, que el hecho de que Geno acabara muy curado solamente porque Stef le caía bien es tan AAAAA puedo oír mi propia cabeza romperse de cabreo pensando de nuevo en esta historia.

La estructura de la narrativa era simplona, y se hacía excesivísimo hincapié al tema dulzón del amor y la fuerza de voluntad y otras parafernalias exageradamente vistas como salvadores divinos, lo que más me encabrita es que toda la historia estaba arropada bajo capas y capas de algodones, era imposible que un personaje pusiera un pie en falso porque todo estaba acolchado para que la vida fuera siempre bien y no hubiera problemas: novietes siempre geniales, abrazos por todas partes, gente que apoya en todo momento... y NADA o CASI NADA de tiempo para que Geno, por ejemplo, pudiera estar solo consigo mismo y superar las cosas sin la necesidad de que medios externos le dijeran cosas lindas. 

Un terapeuta no puede quedarse tan ancho simplemente diciendo: "creo en ti, sé que saldrás de esta", tiene que meterse MUCHO en terrenos complicados, en un escenario mental que es puro caos y que no solo se ve afectado por el evento traumático en sí mismo, sino también por estructuras mentales complejísimas de atención, aprendizaje vicario, motivación, estado afectivo, relaciones afiliativas, infancia, e incluso temas neurológicos muy problemáticos que muchas veces requieren un esfuerzo titánico para encauzar las sinapsis y poco a poco "extinguir" conductas o líneas de pensamiento nocivas que llevan excarvándose en los cerebros quién sabe cuántos años... 

Al final, Stef solo hacía de figura paternal para Geno con frases como "estoy tan jodidamente orgulloso de ti", y pensaréis que eso es muy adorable, pero NO, de nuevo, que un terapeuta haga eso no es cute, es CREEPY AS FUCK, vuelve a estar aprovechándose de la posición emocional desfavorecida de su paciente y lo llena la cabeza de cosas muy muy chungas, por dios Geno huye, qué malísima profesionalidad.

Voy a parar ya, lo siento MUCHÍSIMO, y pido disculpas enormemente a los fans y a la propia escritora por haber estado tan odiosa con el libro, sé que esto va por gustos totalmente, y esto no encaja NADA, pero que NADA, conmigo, simplemente ha sacado temas muy delicados y los ha tratado como si poner entre peluches a las víctimas depresivas y suicidas fuera a hacer que estuvieran a salvo, pero reiterar la fragilidad de esa gente y en especial retroalimentarse como pasó al inicio con su tragedia, exagerando su pasado de dolor hasta que los tres protagonistas estaban cargadísimos de traumas así por toda la cara, no hace sino quitar muchísimo realismo a la novela, el mensaje de ánimo final es puro cliché y los personajes, aparte de estereotipados, eran demasiado blandengues en términos de personalidad, estaban hechos para gustar y se notaba muchísimo que a toda costa la autora trataba de hacerlos parecer enternecedores a ojos del lector, pero yo de milagro no me arranqué los ojos. 

Terminé la historia, eso desde luego, pero ahora siento que en mi corazón me han picoteado las larvas insectoides de quién sabe cuántos pajarillos del amor sensiblón.

Lo siento, pero esta historia ha sido muchísimo más ñoña que cualquier libro romántico que os podáis leer, Crepúsculo es una bendición en comparación, muchísimo menos banal, menos predecible, y menos azucarado, esto era como inyectarme frases EMPALAGOSAS A MÁS NO PODER de Mr. Wonderful una tras otra para quedarme con diabetes tipo 2 de por vida. 

Tengo que purgar mi alma, fue una suerte que luego me leyera algo diferente y consiguiera aliviar tanta carga de azúcar y sacarina de mi cerebro.

En fin, en conclusión, una lectura que no me ha gustado nada, y que quizá a vosotros os interese, pero a mí me dejó frita.

P.D: para quien no lo vea claro, las imágenes tan horribles que he puesto en esta review son irónicas y pretenden hacer mofa, low-effort pictures, por así decirlo.

PUNTUACIÓN

♫ Personajes: 0.5/5

♫ Acción: 1.5/5

♫ Trama: 2.25/5

♫ Originalidad: 2.25/5
♫ Tensión: 1.25/5

♫ Desenlace: 1.75/5

♫ Prosa: 2/5


VALORACIÓN PERSONAL:  1/10



Más reseñas aquí en el blog La Llanura de los Mil Mundos: http://lallanuradelosmilmundos.blogspot.com/

Reseña: Hijo de Dios

 RESEÑA:

HIJO DE DIOS

Título:  Hijo de Dios
Autor: Cormac McCarthy
Editorial:  Penguin Random House
Canción Identificada: 




Sinopsis:

La vida de Lester Ballard, un joven solitario e inadaptado que ha sido despojado de la tierra de sus antepasados al no conseguir evitar que se lleve a cabo la subasta de la granja de su familia. Lester ya era un personaje desviado psicológicamente debido al abandono de su madre cuando apenas era un niño y al posterior suicidio de su padre. Pero a partir de ese momento vivirá en un cabaña abandonada y vagará por los alrededores de Frog Mountain, donde su sexualidad reprimida comenzará a desbordarse en el ejercicio del voyeurismo y posteriormente buscará en el bosque víctimas para satisfacer su extraña lujuria.



Opinión personal:

Estoy ahora mismo entre la risa y el llanto. Quizá si me hubierais visto leyendo el libro me veríais temblando de miedo pero también de diversión, estaba flipada leyendo todas las aventuritas de nuestro colega asesino y necrófilo Lester Ballard. 

De verdad que aún no sé si decir "qué buen libro" o complemente etiquetarlo como "WTF por favor ve al psicólogo". Lo cierto es que en el fondo me llegó a decepcionar un poquito al inicio, pero al final lo hizo otra vez, por lo que el contenido que cien por cien se lleva aquí la medalla, en mi caso, es la parte central de la historia. 

“Whatever voice spoke him was no demon but some old shed self that came yet from time to time in the name of sanity. A hand to gentle him back from the rim of his disastrous wrath.”

Hijo de Dios es en sí una novela bastante fina, tiene doscientas paginitas de nada, pero creo que he tardado más de una semana, incluso siendo verano, en acabarla, y eso se debe a que se hacía muuuy pesada, y a veces era todo demasiado extraño, no en sí delirante, pero había cosas que quedaban en la historia como "parches", de alguna manera parecía que una escena y otra quedaban desconectadas, y simplemente en un capítulo pasaba "X" cosa que parecía importante pero en los siguientes bien poco quedaba desarrollada. 

“You think people was meaner then than they are now? the deputy said.

The old man was looking out at the flooded town. No, he said. I don't. I think people are the same from the day God first made one.”

En sí, creo que esta novela es más una especie de diario de un loco, todo contado en una especie de primera persona de la biografía del main character (pero sin que él fuera el punto de vista central) que de alguna manera tendía a no profundizar en ningún tema. Yo creo que era una obra muy, muy escueta, con párrafos pequeños y en especial frases muy breves, lo que hacía que todo quedara cortante, como un serrucho que va de poco en poco comentándote las cosas. Eso evitaba que me muriera de cansancio en la obra, pero a veces, debido al nivel de sordidez narrativa que escribía el autor, sentía que era como estar viendo una especie de documental de un guarro animal salvaje, algo así como "Lester se levanta. Lester se prepara un caldo de huesos de ardilla. Lester caza dos conejos. Lester ve un coche con dos murtos. Lester se lleva el cadáver de la chica a su casa. Lester folla el cadáver. Lester compra lencería al cadáver. Lester está enfadado". 

Quizá estoy exagerando un poco las cosas pero por ahí iba el estilo de la novela, de manera que tengo la sensación que todo lo que pasa en 200 páginas podría perfectamente quedar resumido en una sola frase: "Lester está fatal de la cabeza y le ponen excitado los cadáveres de chicas adolescentes". 

Tampoco hay mucho más que explorar en este libro, no os esperéis que el autor se ponga filosófico porque, conociéndolo con los dos libros que ya me he leído de él, no es para nada su estilo hacer debate de las cosas que pasan en su libro. 

Nuevamente, esto ofrece una excelente sordidez que consigue que los párrafos se lean con brusquedad, como una especie de mandato psicológico que sustrae lo más esencial del personaje central, en especial explicando comportamiento, y en muy escasas partes llegaba a profundizar en los temas sentimentales, de pensamiento, o cognitivos en general. 

“In the spring or warmer weather when the snow thaws in the woods the tracks of winter reappear on slender pedestals and the snow reveals in palimpsest old buried wanderings, struggles, scenes of death. Tales of winter brought to light again like time turned back upon itself.”

Por así decirlo, he sentido que el protagonista de la novela, el infame Lester Ballard, era más rata mugrienta de laboratorio que un ser humano, lo cual en cierto modo cuadra con la intención que tiene el autor, ya que Cormac McCarthy trata de reducir a este personaje, y a tantísimos otros de la historia, hasta que no sean nada más que pedazos de carne con deseos sexuales promiscuos y bastante animales. 

En general, creo que Cormac McCarthy es el escritor más cruel que he conocido a la hora de presentar a sus personajes, los pisotea por encima como si estuviera experimentando su propio y personal esperpento literario, los hace verse roñosos, olorosos, bestias inmundas, y eso os aseguro que suma muchísimos puntos a la lectura, porque todo acaba sintiéndose muy sucio y desagradable, casi puedes sentir en tu propia boca la sangre, la orina y las heces que desprenden las páginas del libro con cada roñosa descripción de los supuestos "humanos" de su argumento. 

Y esto, como estilo literario, me parece alucinante. Si quieres una novela vomitiva sencillamente porque el lenguaje y el léxico es tremendamente preciso con sensaciones corporales, os recomiendo encarecidamente esta novela, a mí me parece alucinante lo bien trabajada que está la parte "infrahumana" que se explora, cómo al final hasta los que parecen más buenos son seres despreciables, retorcidos y asquerosos que quieres ver enterrados bajo toneladas de lodo y guarrería estercolera. 

“He did not know how hawks mated but he knew that all things fought.”

Por supuesto, y no os esperéis otra cosa, esta novela es indudablemente muy POLÉMICA, así que aquí hay espacio para que muchos se sientan tan asqueados que quieran purgar su cerebro de las descripciones tan desagradables que se leen, y ya no solo en términos sexuales o simplemente de apariencia física, también se trabajan temas sociales que, honestamente, por la época en la que se publicó el libro (1973), quedan pasadísimos de tiempo e ideología, como una especie de manzana podrida que seguimos dando mordiscos creyendo que así al menos podremos habituarnos a su mal sabor, aunque NO ES ASÍ PARA NADA. 

Por una parte, está bastante desarrollado el tema de la perversión sexual, que es de hecho el tema central de la historia, orientándose en la pedofilia y, en especial en la necrofilia. Y con desarrollado, me refiero a que se experimenta mucho con las partes más desagradables de esto, no es como en otras novelas que simplemente lo pasan por encima, aquí hay en especial una introspección pre- y post-sexo, es decir, que, aunque en sí las relaciones sexuales no quedan descritas, se ve por ejemplo la conducta de Ballard antes de ello y después, la manera en la que sus ojos se loco prácticamente se voltean de su rostro hasta estallar de excitación, cómo siente la rigidez y la gelidez del cadáver de las chicas, lo que hace para remediar esto (en formato hoguera y chimenea), el olor de las bragas, en fin, todo lo que sucede antes y después en términos de conducta, porque, en este sentido, parece que McCarthy tiene una posición ideológica muy fieramente conductista respecto al comportamiento humano (lo cual encaja con la tendencia ideológica psicológica y psiquiátrica de esa época, aunque la cosa iba ya avanzando a temas más cognitivos, que en esta obra quedan completamente faltos). 

Se observa que Ballard es simplemente un desagradable personaje que tiene una clarísima incapacidad para mantener relaciones sociales, es una persona desvergonzada, despreciable, que suscita tan solo rechazo en sus iguales, y, con respecto a las relaciones convencionales con las mujeres, es decir, es una persona nauseabunda que no logra mantener sexo de manera tradicional (aunque, a juzgar por los otros personajes de la novela, es tradicionalidad se basa en un machismo muy muy desagradable, entre los que se incluyen, por ejemplo, abusos sexuales, violaciones, violencia doméstica, e incluso incesto por parte del resto de los personajes de la novela). 

Sin hacer distinciones entre mujeres o niñas, y siempre, por su cobardía y su incapacidad de ser un tipo socialmente inaceptable, debiendo matarlas antes, Ballard comienza su "beneficio sexual personal" primero encontrando a una mujer asesinada en el coche, y, más adelante, cuando la pierde por algo bastante loco en la historia, cobrándose sus propias muertas para sacarles provecho. 

La cosa está en que esta novela es MISERABLE en toda su extensión, el autor quiere que Lester Ballard no sea un personaje intrigante sino puramente PATÉTICO, un trozo de carne lloroso y oloroso que persigue el placer carnal con una necesidad insaciable, acompañado de su colega el rifle estadounidense mientras se examina en la obra también la idea del survivalismo extremo, es decir, la supervivencia pura y dura cuando la sociedad no te acoge bajo sus alas y te tienes que ganar la vida simplemente tú siendo tú, sin moral ni ética aprendidas, sin educación ni sociabilidad, una falta de conciencia grupal que lleva a ser un salvaje deplorable huyendo de sus iguales y quedando arrinconado del mundo humano. 

Robos de comida, caza de animales pequeños del bosque, dormir en la intemperie, congelación de extremidades, mentiras, engaños, falta de dinero, sabotajes, trampas de caza, venganza, despecho, muchas cosas que aumentan el contenido de desgarro de la novela.

Por supuesto, cuando hablo de que la obra queda desfasada me refiero en especial a su racismo muy metido de gratis en la historia, utilizando la palabra "negro" a su antojo simplemente para que quede todo más desagradable en términos de orientación ideológica, añadido de un machismo muy muy metido en la historia, objetificando a las mujeres como si fueran piezas de ganado que montar, y, a su vez, reduciendo a los hombres a que sean animales grandes y peludos que buscan simplemente satisfacer su pene con el cuerpo de las chicas, da igual su edad y da igual que sean incluso sus propias hijas. En fin, os hacéis una idea de por qué la obra es tan asquerosa. 

“Each leaf that brushed his face deepened his sadness and dread. Each leaf he passed he'd never pass again. They rode over his face like veils, already some yellow, their veins like slender bones where the sun shone through them. He had resolved himself to ride on for he could not turn back and the world that day was as lovely as any day that ever was and he was riding to his death.”

Pero por otro lado, no puedo abandonar esta reseña sin añadir que Cormac McCarthy sabe lo que hace, y, encima, lo hace "de puta madre", si me permitís esta expresión tan burda. 

La prosa del escritor es amarga, como si fuera una vianda cuya fecha de caducidad es de hace varios meses, está todo podrido, y explora la degeneración humana desde dentro y sin crítica aparente, no hace ninguna apostilla externa, todo lo que sucede, es desde dentro de los propios degenerados humanos. 

Teniendo en cuenta que en esta época América estaba en una situación muy comprometida y llena de sentimiento de odio nacional, con guerras verbales (y no tan verbales) entre los grupos sociales y muchísimas trifulcas tras una Segunda Guerra Mundial bastante descarnada, es de esperar que esta novela saque toda la rabia como quien lanza un escupitajo a la cara de cualquier persona que haya en su camino (y sí, Lester Ballard TAMBIÉN escupe que no veáis en esta obra, parece que se va a quedar sin saliva a este paso). 

Pero McCarthy también domina muy bien el estilo narrativo, con una pluma que no sesga nada y simplemente retrata lo que ha pasado y sigue pasando aunque queramos ignorarlo, la podredumbre humana que se arraiga en la falta de censura, en la ausencia de conciencia moral o piedad humana, y que lleva a un personaje en soledad y rechazado por todo ser humano a una búsqueda de dopamina pura y dura, metiéndose en un ambiente cerrado y cadavérico, claustrofóbico y salvaje, donde somos testigos, por una narrativa omnisciente aunque contada en primera persona por un hombre desconocido, del gran talento del autor a la hora de exponer las cosas tal cual suceden a nivel conductual, sin pensamientos, sin emociones, todo lo tenemos que interpretar a partir de los actos crueles y amorales, intuyendo lo que subyace a partir de lo que se descompone en la superficie de la historia. 

“He’d long been wearing the underclothes of his female victims but now he took to appearing in their outerwear as well. A gothic doll in illfit clothes, its carmine mouth floating detached and bright in the white landscape.”

Pese a todo, creo que la intención se queda en precisamente sacar "lo peor" del mundo, así que no explora absolutamente nada más que pueda interesarnos, quedando una novela "de relleno", donde importa más el contenido desagradable que cualquier mensaje que se quiera dar. 

Básicamente, viene a decir que nacimos de las entrañas de la Tierra siendo miserables, y nos moriremos también siéndolo, pero no ofrece más razones por las que engancharnos con la historia, por lo que, al final, con tantas escenas patéticas, yo me sentía más con ganas de reír de incredulidad que en sí de elaborar un profundo análisis de la historia.

La pluma del autor es interesante, ya que no hay comillas ni guiones que introduzcan los diálogos de los personajes, por lo que la intención de la historia es que, pese a sus solo 200 páginas, se nos haga "bola" y nos atragantemos con palabras contundentes dejadas ahí de golpe sin apenas poder permitirnos respirar. 

No hay una sola sucesión clara de lo que ocurre en al novela, así que, además de que se nos hace bola, sentimos que no tenemos ni idea de lo que estamos comiendo, simplemente es como mascar un chicle que sabe horriblemente mal pero que ni siquiera identificamos de qué está hecho, algo podrido que da rodeos y rodeos pero tampoco dice mucho más. 

La escritura del autor es digna de merecer todas sus buenas críticas y de que el escritor esté en un pedestal en la narrativa americana, pero, por lo demás, todo acaba siendo solo despreciable, inmoral, inmundo, y el autor no interviene EN ABSOLUTO en nada de su propia historia, desentierra un oloroso cadáver de una tumba y deja que seamos nosotros los que decidamos qué pensar de todo eso. 

Es un estilo muy libre y sórdido, pero que, si no se guía por nada en absoluto, a veces consigue que se pierda por completo la esencia del libro.

“To watch these things issuing from the otherwise mute pastoral morning is a man at the barn door. He is small, unclean, unshaven. He moves in the dry chaff among the dust and slats of sunlight with a constrained truculence. Saxon and Celtic bloods. A child of God much like yourself perhaps. Wasps pass through the laddered light from the barnslats in a succession of strobic moments, gold and trembling between black and black, like fireflies in the serried upper gloom.”

En conclusión, Hijo de Dios es una oda al estercolero que es el mundo humano, una visión pesimista, nauseabunda y con descripciones que sacan llagas de horror en las bocas de los personajes, una historia pestilente narrada de excelente manera, pero, que, con tanto desgarro y crudeza lingüística, pierde por completo el hilo de la trama y presenta una historia escrita "a parches", con realmente un contexto poco lucido y con un argumento que no impresiona más que en cómo se retroalimenta con el morbo y lo desagradable.

“At one time in the world there were woods that no one owned”

Es una lectura bastante rara, muy, muy bien escrita, vamos, con una prosa DE DIEZ, pero que tiene un argumento muy pobre y maltratado, que deja poco espacio a que uno saque provecho de las carnes de muerte que tiene la historia. 

Por tanto, es una lectura interesante, que sin duda me hizo sacar risas de nervios y miedo en muchos tramos de la misma, pero que acaba por quedar un poquillo desgastada por el poco contenido que tiene de crítica o de pensamiento personal. 

Innovadora, despreciable, pero también muy, muy admirable, pese a que no ha terminado de encajar con lo que yo busco en una historia. Recomendable sin lugar a dudas, aunque, para mí, no ha logrado dejar mucha huella. 

PUNTUACIÓN

♫ Personajes: 4/5

♫ Acción: 3/5

♫ Trama: 3/5

♫ Originalidad: 3.75/5
♫ Tensión: 3.75/5

♫ Desenlace: 3/5

♫ Prosa: 6/5


VALORACIÓN PERSONAL:  7/10



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